Sonntagnachmittag. Die Sonne brennt. Kein Stress, keine Termine. Die nächste Woche ist weit weg. Wie eine Insel am diesigen Horizont.
Warum hab ich jetzt meine Sachen gepackt und bin wieder den Weg hoch? Der Asphalt brennt von unten, die Sonne grilliert von oben. Die Luft steht und bewegt sich nicht. Meine Wohnung ist eine Höhle der Glut und der Arbeitsplatz sieht man wegen einer aufkommenden Fata Morgana kaum mehr. Das Veloschloss hat sich verbogen, der Schlüssel passt nicht mehr. Die Pneus der Autos gehen mit dem Teer eine unheilige Allianz ein und nichts geht mehr.
Da steht einsames armes Bäumchen in einem Topf in der Glut. Sein Schatten streift mich und ich kehre um.
Nochmal Anlauf nehmen und ab ins Kühl.